的，是吊起来挂着的。

肩胛穿铁钩，脚上系麻绳，吊得不高，脚尖离地一寸。

不绑嘴，不遮脸，不拦看。

他们前面摆着一口破碗，碗里盛着冷粥，已经干了半边。

碗下压着一块破瓦片——没写字，只刻了一道划痕。

老摊主亲自来添的水，一碗一碗倒上去。

路过的人看一眼，再不说话。

小八盯着这场面咂舌：“这下真震住了。”

狗剩在边上蹲着：“咱家这规矩啊，不是挂出来给人吓的，是吊出来给人看清的。”

“你要来这吃饭，就得知道锅里啥味儿。”

“要是觉得这碗粥不值命，就滚下山。”

“值，那就守着，不偷、不抢、不赖。”

小八压低嗓子：“那万一有朝廷人来问？”

陈渐走过来，一句话接上：

“问什么？”

“问粥，咱请他喝。”

“问人，咱请他看。”

“这白云山上，没城规，也没县律。”

“有的，只有一条锅底令。”

“锅翻，人死。”

“锅稳，人活。”

“谁想砸锅，就得先准备好在锅里躺一宿。”

……

到午后，吴家号的人悄悄送了一坛药膏来，托人转给那老摊主。

“我们吴掌柜说，那老爷子是前辈，伤了可惜。”

“算是赔个不是。”

陈渐收下药膏，交给狗剩：“给他抹上。”

“顺便告诉吴掌柜——他不是砸锅的。”

“他是看着锅里煮开了，才赶过来的。”

“这份识趣，比药值钱。”

狗剩点头：“那要不回请点啥？”

陈渐看着远处炊烟升起，淡淡道：

“回请个屁。”

“叫他下回来喝粥，别带布袋。”

“咱白云市不是靠讨的。”

“是靠饿着、熬着、挡着、扛着——熬出来的。”

“他们要想吃得稳，就得陪咱一起熬。”

“熬到这山不再是窝，而是城。”

“熬到咱这碗粥，不是逃命吃的，是图活下去吃的。”

“到那时候——”

“咱锅里才配加米。”

第十个摊口，是卖纸的。

摊主姓林，四十来岁，瘦得像柴火棍子，带着两个孩子。

他搭摊那天没吆喝，光是坐在旧席子上，一刀一刀裁纸。

纸是土浆打的，灰不灰白不白，中间一层糙，翻开能看见纤维和老泥。

狗剩看了半天，凑过去问：“你卖这玩意干啥？市里又没人写信。”

林纸匠抬头，嗓子发哑：“卖命的。”

“城里断粮，我儿子差点饿死。”

“听说这山上能熬，我就带着来了。”

“别的不会，就会做纸。”

“哪怕换一口热粥，也比在城下断头强。”

狗剩盯着那一叠纸看了会，转头就跑去找陈渐。